DE PASSAGEM

Não fiques triste: já vem vindo a noite

quando veremos sobre a terra esbranquiçada

a Lua fria, como que a rir-se por dentro,

e então descansaremos de mãos dadas.

Não fiques triste: já vem vindo o tempo

quando teremos sossego. Nossas cruzinhas estão

erguidas juntas na margem clara da vida,

chove e neva,

e os ventos vem e vão.

Hermann Hesse

In: Andares

"VIVER NÃO É PRECISO"*

Melhor é tentar dormir...

Deixar de sentir tantas dores;

sonhar talvez com raras flores. 

Afiar o olfato, o tato, a visão:

Talvez, em sonho, abrir mão 

da ferrenha insana razão.

Um recanto, um carrinho

nem tão cheio, ladeira

acima, me torna imprestável:

Eu, um homem que deveria 

agir sem tropeço ou penas;

só ter e abraçar um carinho!

O quê a seguir virá?

A rabugência ou a indecente

perda da cara, nobre paciência?

A lamúria cansa. O excesso

de força e razão imbeciliza.

A demência não me alcança

- mas o trôpego passar avança.

Não sou 'normal'; nunca ser

pretendi. Mas um mínimo 

de anímica força preciso ter!

Exausto e só, (de)escrevo

- e desconfio do meu destino,

afazeres, cansaço e sorte:

A par dos anos restantes,

à espreita na esquina, os olhos

- que não temo - da morte:

Vivo e sobrevivo como nasci.

Sem sustos, medos passados;

com pés não mais descalços.

Caminho sem pressa. Movimento

a prosa: alpendre de versos áulicos! 

Alegre ou triste, só busco abraços.

À criança que trago no peito grito:

"Avante! Atrás, não só vem gente."

Há vida: reverso e maior advento.

*Jairo De Britto,

 em "Dunas de Marfim"

SEMPITERNO

Passa o tempo no caminhar das horas
levando a juventude a beleza e a graça.
Mas, o amor que sentimos e nos enlaça
permanece atemporal e é sempre agora!


-Helena Frontini-

SÓ

Não fui, na infância, como os outros

e nunca vi como outros viam.

Minhas paixões eu não podia

tirar de fonte igual à deles;

e era outra a origem da tristeza,

e era outro o canto, que acordava

o coração para a alegria.

Tudo o que amei, amei sozinho.

Assim, na minha infância, na alva

da tormentosa vida, ergueu-se,

no bem, no mal, de cada abismo,

a encadear-me, o meu mistério.

Veio dos rios, veio da fonte,

da rubra escarpa da montanha,

do sol, que todo me envolvia

em outonais clarões dourados;

e dos relâmpagos vermelhos

que o céu inteiro incendiavam;

e do trovão, da tempestade,

daquela nuvem que se alteava,

só, no amplo azul do céu puríssimo,

como um demônio, ante meus olhos.

Edgar Allan Poe,

in Obra Completa

CANÇÃO PARA MUSICAR

Por que ficaram as árvores

tão sós e silentes que o vento parou?

Por que de súbito os pássaros

quedaram tão quietos que o luar se apagou?

Foi uma face de estrela

que uma água parada na mata espelhou

Foi a beleza do mundo

que na alma dos poetas, sonhando, cantou.

Tasso da Silveira,

in Poemas de Antes 

A MONTANHA

A seda do céu começou a manchar-se de sombra,

e o cristal do ar sereno

embaciou-se de sombra

e com o silêncio profundo

a noite, imensa, desceu.

E junto a mim, sob o céu morto,

ficou apenas este vulto de montanha

enchendo o mundo ...

Tasso da Silveira

in Poemas

CANÇÃO

O país que procuras

fica além da distância.

Talvez teu passo não o atinja

mesmo se caminhares

toda a tarde do mundo.

O país que procuras

é longe.

Existe à beira dos profundos mananciais

de genesíaco frescor.

Banha-se na clara névoa das origens,

na pura luz da infinita inocência.

Talvez teu passo não lhe atinja

a perdida fronteira,

mesmo se caminhares, caminhares

ininterruptamente

toda a noite da Vida...

Tasso da Silveira,

in Poemas de Antes

RESPIRO TEU NOME

Respiro teu nome.

que brisa tão pura

súbito circula

no meu coração.

Respiro teu nome.

repentinamente,

de mim se desprende

a voz da canção.

Respiro teu nome.

Que nome? Procuro...

- Ah teu nome é tudo.

E é tudo ilusão.

Respiro teu nome.

Sorte. Vida. Tempo.

Meu contentamento

é límpido e vão.

Respiro teu nome.

Mas teu nome passa.

Alto é o sonho. Rasa,

minha breve mão.

Cecília Meireles

in Canções -1956

49

Quando as crianças brincam

E eu oiço brincar,

Qualquer coisa em minha alma

Começa a se alegrar.

 

E toda aquela infância

Que não tive me vem,

Numa onda da alegria

Que não foi de ninguém.

 

Se quem fui é enigma,

E quem serei visão,

Que ao menos quem sou sinta

Isto no coração.

 

Fernando Pessoa

In Antologia Poética

ALI

Ali sofreste. Ali amaste. 

Ali é a pedra do teu lar. 

Ali é o teu, bem teu lugar. 

Ali a praça onde jogaste 

o que o destino te quis dar. 

Ali ficou tua pegada 

impressa, firme, sobre o chão. 

Ninguém a vê sob o montão 

de cinza fria e poeirada? 

Distingue-a, sim, teu coração. 

Podem talvez o vento, a neve, 

roubar a flor que tu criaste? 

Ali sofreste. Ali amaste. 

Ali sentiste a vida breve. 

Ali sorriste. Ali choraste. 

Saúl Dias

in "Sangue"

APELO

Água parada nos baixios:

Passa o rio veloz, alegre, quente

No desejo fraterno doutros rios,

E a tua força aí a olhar, dormente!

Sei que uma folha em ti é mais presente,

Mais romântica e morta doutros frios;

Sei que a lua penteia no teu pente

Os seus longos cabelos fugidios.

Mas apodrece em ti a vida!

A seiva, o ar, o sol, são a partida

De um levedar soturno e sem grandeza.

Água dormente, foste chuva alada!

Foste nascente e túnica orvalhada

Do corpo matinal da natureza!

Miguel Torga

In ‘Libertação’

CONFIDENCIAL

Não me perguntes, porque nada sei

Da vida,

Nem do amor,

Nem de Deus,

Nem da morte.

Vivo,

Amo,

Acredito sem crer,

E morro, antecipadamente

Ressuscitando.

O resto são palavras

Que decorei

De tanto as ouvir.

E a palavra

É o orgulho do silêncio envergonhado.

Num tempo de ponteiros, agendado,

Sem nada perguntar,

Vê, sem tempo, o que vês

Acontecer.

E na minha mudez

Aprende a adivinhar

O que de mim não possas entender.

Miguel Torga 

In ‘Obra Completa’

ARTE POÉTICA

Que o verso seja como chave

que abra mil portas.

Uma folha cai, algo passa voando;

quanto os olhos fitam criado seja,

e a alma do ouvinte fique palpitando.

Inventa novos mundos, cuida da palavra;

o adjectivo quando não dá vida, mata.

Estamos no céu dos nervos.

O músculo pende,

Como recordação, nos museus;

mas nem por isso temos menos força:

o vigor verdadeiro

reside na cabeça.

Porque cantais a rosa, poetas?

fazei-a florir no poema.

Só para nós

vivem sob o sol as coisas todas.

O poeta é um pequeno Deus.

Vicente Huidobro (1893-1948)

Tradução de Jorge de Sena, 

em Poesia do Século XX

TÃO SUTILMENTE EM TANTOS BREVES ANOS

Tão sutilmente em tantos breves anos
foram se trocando sobre os muros
mais que desigualdades, semelhanças,
que aos poucos dois são um, sem que no entanto
deixem de ser plurais:
talvez as asas de um só anjo, inseparáveis.
Presenças, solidões que vão tecendo a vida,
o filho que se faz, uma árvore plantada,
o tempo gotejando do telhado.
Beleza perseguida a cada hora, para que não baixe
o pó de um cotidiano desencanto.

Tão fielmente adaptam-se as almas destes corpos
que uma em outra pode se trocar,
sem que alguém de fora o percebesse nunca.

LYA LUFT

In Secreta Mirada, 1997

O MUNDO FILTRA-SE PELOS OUVIDOS

O mundo filtra-se pelos ouvidos 
de quem, como eu, só vê a própria noite: 
meus olhos pegam sons com gestos falhos, 
a máscara que vesti não tinha frestas. 
Sons como peixes nesta sombra eterna 
chegam e nadam, giram, se entrechocam, 
em desenhos de luz que não entendo. 
Abro meu coração, ouvido inquieto, 
em busca de algum tom definitivo 
que abra em claridade estes meus olhos 
e me lance desta ilha ao mar aberto.

LYA LUFT
In Mulher no palco, 1984

ESSA MULHER, A DOCE MELANCOLIA

Essa mulher, a doce melancolia

Essa mulher, a doce melancolia 

dos seus ombros, canta. 

O rumor 

da sua voz entra-me pelo sono, 

é muito antigo. 

Traz o cheiro acidulado 

da minha infância chapinhada ao sol. 

O corpo leve quase de vidro. 

Eugénio de Andrade

In "O Sal da Lingua" (1982)

O LUGAR DA CASA

Uma casa que fosse um areal

deserto; que nem casa fosse;

só um lugar

onde o lume foi aceso, e à sua roda

se sentou a alegria; e aqueceu

as mãos; e partiu porque tinha

um destino; coisa simples

e pouca, mas destino:

crescer como árvore, resistir

ao vento, ao rigor da invernia,

e certa manhã sentir os passos

de abril

ou, quem sabe?, a floração

dos ramos, que pareciam

secos, e de novo estremecem

com o repentino canto da cotovia.

Eugénio de Andrade

PALAVRAS

"Diariamente as palavras chocam-se entre si e 

emitem chispas metálicas ou formam pares fosforescentes.

O céu verbal se povoa sem cessar de novos astros.

Todos os dias afloram à superfície do idioma palavras

e frases, minando ainda umidade e silêncio por entre

suas frias escamas. No mesmo instante outras desaparecem.

De repente, o terreno baldio de um idioma fatigado se 

cobre de súbitas flores verbais. Criaturas luminosas

habitam as espessuras da fala..." 

Octavio Paz,

in O arco e a lira

APRENDAMOS O RITO

Põe na mesa a toalha adamascada,

Traz as rosas mais frescas do jardim,

Deita o vinho no copo, corta o pão,

Com a faca de prata e de marfim.

Alguém se veio sentar à tua mesa,

Alguém a quem não vês, mas que pressentes.

Cruza as mãos no regaço, não perguntes:

Nas perguntas que fazes é que mentes.

Prova depois o vinho, come o pão,

Rasga a palma da mão no caule agudo,

Leva as rosas à fronte, cobre os olhos,

Cumpriste o ritual e sabes tudo.

José Saramago

In Os Poemas Possíveis

TEUS OLHOS

Teus olhos são a pátria do relâmpago e da lágrima,

silêncio que fala,

tempestades sem vento, mar sem ondas,

pássaros presos, douradas feras adormecidas,

topázios ímpios como a verdade,

outono numa clareira de bosque onde a luz canta no ombro

duma árvore e são pássaros todas as folhas,

praia que a manhã encontra constelada de olhos,

cesta de frutos de fogo,

mentira que alimenta,

espelhos deste mundo, portas do além,

pulsação tranquila do mar ao meio-dia,

universo que estremeça,

paisagem solitária.

 

Octavio Paz,

in "Liberdade sob Palavra"

'O AMOR'

O amor é frágil

O amor é humilde

O amor é claro

O amor é simples

O amor se vai

Foge e se perde

Subitamente

De repente

O amor é insólito

E inseguro

Surge e se esvai

É cinza 

É ouro

É ardência, é fogo

E é nada

Augusto Frederico Schmidt

In Um século de poesia

POÉTICA

Enquanto procuravam conceituar a poesia

E velavam sua face

Com palavras perfeitas,

Enquanto marcavam com sinais agudos

As fronteiras do domínio poético,

Enquanto a inteligência perseguia o mistério –

Veio descendo a tarde

E uma doçura mortal

Envolveu a rua e o mundo.

No céu quase roxo,

No céu incerto e delicado,

Asas escuras fugiam

Do noturno próximo

E subitamente, sinos

Soluçaram.

Augusto Frederico Schmidt

ERA UMA SOMBRA CLARA

Era uma sombra clara

No dia azul.

Era um pequeno soluço

No coro imenso.

Era um fio de vida

Na primavera,

No mundo crescendo,

Na frutificação,

No reflorescimento

Dos seres,

Das árvores,

De tudo,

Era uma lágrima

No seio do mar.

Era um breve gesto de adeus

No movimento

Unânime.

Augusto Frederico Schmidt

A ALMA

Às vezes eu sinto – minha alma

Bem viva.

Outras vezes porém ando erradio,

Perdido na bruma, atraído por todas as distâncias.

Às vezes entro na posse absoluta de mim mesmo

E a minha essência é alguma coisa de palpável

E de real.

Outras vezes porém ouço vozes chamando por mim,

Vozes vindas de longe, vozes distantes que o vento traz nas tardes mansas.

Sou o que fui ...

Sou o que serei ...

Às vezes me abandono inteiramente a saudades estranhas

E viajo por terras incríveis, incríveis.

Outras vezes porém qualquer coisa à-toa –

O uivo de um cão na noite morta,

O apito de um trem cortando o silêncio,

Uma paisagem matinal,

Uma canção qualquer surpreendida na rua – 

Qualquer coisa acorda em mim coisas perdidas no tempo

E há no meu ser uma unidade tão perfeita

Que perco a noção da hora presente, e então

Sou o que fui.

E sou o que serei.

Frederico Augusto Schmidt

in ‘Poesias Completas’

DO SUPÉRFLUO

 

 

Também as cousas participam

de nossa vida. Um livro. Uma rosa.

Um trecho musical que nos devolve

a horas inaugurais. O crepúsculo

acaso visto num país

que não sendo da terra

evoca apenas a lembrança

de outra lembrança mais longínqua.

O esboço tão-somente de um gesto

de ferina intenção. A graça

de um retalho de lua

a pervagar num reposteiro

A mesa sobre a qual me debruço

cada dia mais temerosa

de meus próprios dizeres.

 

Tais cousas de íntimo domínio

talvez sejam supérfluas.

No entanto

que tenho a ver contigo

se não leste o livro que li

não viste a rosa que plantei

nem contemplaste o pôr-do-sol

à hora em que o amor se foi?

Que tens a ver comigo

se dentro em ti não prevalecem

as cousas — todavia supérfluas —

do meu intransferível patrimônio?

 

 

Henriqueta Lisboa,

Pousada do Ser 

'QUALQUER TEMPO''

Qualquer tempo é tempo.

A hora mesma da morte

é hora de nascer.

Nenhum tempo é tempo

bastante para a ciência

de ver, rever.

Tempo, contratempo

anulam-se, mas o sonho

resta, de viver.

Carlos Drummond de Andrade,

in 'A Falta que Ama'

AMADA SOLIDÃO...

Amada solidão, silêncio amigo, 

Vosso convívio me é tão grato e ameno 

Que, voluntariamente, me condeno 

A viver só, para vos ter comigo. 

Alheio ao mundo, como um poeta antigo, 

Noto, isolado, que ao mais leve aceno, 

Me vêm, em ronda, ao espírito sereno 

As idéias e imagens que persigo... 

Solidão! vem de ti o êxtase infindo 

Em que sinto, em constantes primaveras, 

Meu ser a natureza refletindo... 

Silêncio! enchendo o espaço onde me esperas, 

Sonho, como Pitágoras, ouvindo 

A harmonia divina das esferas.

Da Costa e Silva,

in Poesias Completas

A BAILARINA

Esta menina 

tão pequenina 

quer ser bailarina. 

Não conhece nem dó nem ré 

mas sabe ficar na ponta do pé. 

Não conhece nem mi nem fá 

mas inclina o corpo para cá e para lá. 

Não conhece nem lá nem si, 

mas fecha os ohos e sorri. 

Roda, roda, roda com os bracinhos no ar 

e não fica tonta nem sai do lugar. 

Põe no cabelo uma estrela e um véu 

e diz que caiu do céu. 

Esta menina 

tão pequenina 

quer ser bailarina. 

Mas depois esquece todas as danças, 

e também quer dormir como as outras crianças. 

Cecília Meireles,

in Flor de Poemas

SER CRIANÇA

...botões de rosa se abrindo

antes do amanhecer

um esboçar de sorrisos

num carrossel de risos!

...é dar as mãos

a outras mãos

aprendendo 

a ser irmão!

...das bocas de fontes puras,

não descem águas escuras!

...pela esperança do amor

só pede beijos e abraços

para o seu mundo que é cor!

Alvina Nunes Tzovenos

In Sonhos e Vivência

O BRANCO

Existir na realidade,

Crescer no invisível da voz imóvel,

Ouvir dentro de si gestos que cantam,

Forças que comandam movimentos,

Sentir o imponderável tombado sob os pés,

Ver a luz que dissolve todos os inícios

Intensamente iluminando o pensamento morto.

Existir na irrealidade,

No esquecimento de todas as coisas entendidas

Quebrando os ossos que nos fazem eretos,

Perscrutando todos os desejos que já são alheios.

No branco espesso da irrealidade

Permanecer no vácuo, depois altura, depois fogo e depois nada.

Adalgisa Nery

In Erosão (1973)

NÃO FUJAS

Não fujas.

Quero apenas

Que me deixes derramar

A minha escura tristeza

No teu coração.

Quero apenas que recebas em ti,

No teu ser,

No teu espírito,

A minha tristeza escura,

A tristeza que me deste,

Que veio de ti,

Que nasceu das tuas imagens,

E da tua pérfida doçura.

Quero que bebas a minha tristeza

Como um vinho antigo.

E o que foi amargo

E se formou de lágrimas,

De angústias,

E o que foi para mim desespero,

Inquietação

E sofrimento,

Serás doce, aos teus lábios,

Como um vinho generosos

E antigo.

Quero que bebas a minha tristeza.

Augusto Frederico Schmidt,

in O Caminho do Frio

OLHAR DE INFÂNCIA

Penetrei pela enorme profundeza

Deste mar colorido de teus olhos

Triste azul. Melancólica tristeza.

Penedo transformado sem escolhos.

Penetrei. Nadador por ter andado.

Suicida solitário. O mar azul

Logo cobriu-me num estranho fado

Quem em vez do Norte, descobriu o Sul.

Azul dentro do azul. A maresia

Marítimos escombros desvendava

E os sonhos que eu fazia, desfazia,

Desfazendo um abismo à idéia escrava.

Afoguei-me no fundo da distância

De um olhar, que busquei por minha infância.

Ives Gandra

PAULO LEMINSKI

existe um planeta

perdido numa dobra

do sistema solar

aí é fácil confundir

sorrir com chorar

difícil é distinguir

esse planeta de sonhar

Paulo leminski

in Caprichos & Relaxos

PEDRA CORAÇÃO

Houve um tempo sem forma, uma fusão

Mordida de cristais neste basalto.

Houve decerto um rio, um mar antigo,

Onde a pedra rolou.

Houve também um sismo, e outro sismo

Agora cumprirá, na mão fechada,

A forma prometida.Assim, exacta,

A pedra se moldou.

José Saramago

In Provavelmente Alegria

GEOMETRIA DOS VENTOS

Eis que temos aqui a Poesia, 

a grande Poesia. 

Que não oferece signos 

nem linguagem específica, não respeita 

sequer os limites do idioma. Ela flui, como um rio. 

como o sangue nas artérias, 

tão espontânea que nem se sabe como foi escrita. 

E ao mesmo tempo tão elaborada - 

feito uma flor na sua perfeição minuciosa, 

um cristal que se arranca da terra 

já dentro da geometria impecável 

da sua lapidação. 

Onde se conta uma história, 

onde se vive um delírio; onde a condição humana exacerba, 

até à fronteira da loucura, 

junto com Vincent e os seus girassóis de fogo, 

à sombra de Eva Braun, envolta no mistério ao 

mesmo tempo 

fácil e insolúvel da sua tragédia. 

Sim, é o encontro com a Poesia. 

Rachel de Queiroz.

JOSÉ SARAMAGO

“...cada um de nós é este pouco e este muito,

esta bondade e esta maldade, 

esta paz e esta guerra, revolta e mansidão."

José Saramago,

in O evangelho segundo Jesus Cristo

TRADUZIR-SE

Uma parte de mim

é todo mundo:

outra parte é ninguém:

fundo sem fundo. 

Uma parte de mim

é multidão:

outra parte estranheza

e solidão. 

Uma parte de mim

pesa, pondera:

outra parte

delira. 

Uma parte de mim

almoça e janta:

outra parte

se espanta. 

Uma parte de mim

é permanente:

outra parte

se sabe de repente. 

Uma parte de mim

é só vertigem:

outra parte,

linguagem. 

Traduzir uma parte

na outra parte

— que é uma questão

de vida ou morte —

será arte?

Ferreira Gullar

In: Na Vertigem do Dia

PASTORAL

Não há, não, 

duas folhas iguais em toda a criação. 

Ou nervura a menos, ou célula a mais, 

não há de certeza, duas folhas iguais. 

Limbo todas têm, 

que é próprio das folhas; 

pecíolo algumas; 

bainha nem todas. 

Umas são fendidas, 

crenadas, lobadas, 

inteiras, partidas, 

singelas, dobradas. 

Outras acerosas, 

redondas, agudas, 

macias, viscosas, 

fibrosas, carnudas. 

Nas formas presentes, 

nos actos distantes, 

mesmo semelhantes 

são sempre diferentes. 

Umas vão e caem no charco cinzento, 

e lançam apelos nas ondas que fazem; 

outras vão e jazem 

sem mais movimento. 

Mas outras não jazem, 

nem caem, nem gritam, 

apenas volitam 

nas dobras do vento. 

É dessas que eu sou. 

António Gedeão ,

in Poesias Completas

PROFECIA

Cada gesto de ódio

cada gesto de prepotência

cada gesto para amordaçar a verdade

cada gesto para amparar a mentira

cada gesto que suprime outro gesto

cada gesto — indigesto

— voltará implacável como um “boomerang”

e ninguém escapará a essa lei.

Sidónio Muralha

“in” Obras Completas do Poeta

CERTA FERIDA

Como a árvore a que cortam um galho

e permanece(aparentemente) intacta

-suportar em silêncio certos afrontamentos.

Foi profundo o talho

embora o tronco se ostente sólido

impassível.

Uma flor brotava errante

na parte decepada.

Eu a mereci.

E isto basta

na sucessão das possíveis primaveras.

Affonso Romano de Sant'Anna,

in Vestígios

FRONTEIRAS

Os cedros, a lua, os túmulos

geraram este silêncio,

ou do silêncio nasceram

cedros, túmulos e lua?

Indiscerníveis limites:

não podemos saber nunca

se triste é este pobre mundo,

se nós é que somos tristes.

Tasso da Silveira

Poemas Tristes

NASCIMENTO DO POEMA

É preciso que venha de longe 

do vento mais antigo 

ou da morte 

é preciso que venha impreciso 

inesperado como a rosa 

ou como o riso 

o poema inecessário. 

É preciso que ferido de amor 

entre pombos 

ou nas mansas colinas 

que o ódio afaga 

ele venha 

sob o látego da insônia 

morto e preservado. 

E então desperta 

para o rito da forma 

lúcida 

tranqüila: 

senhor do duplo reino 

coroado 

de sóis e luas.

Dora Ferreira da Silva,

in Andanças

O SILÊNCIO

O silêncio tem uma porta

que se abre 

para um silencio maior:

antecâmara do ultimo,

que anuncia outro depois. 

Dora Ferreira da Silva

in Poesia Reunida

NUNCA MAIS...

Passa um dia,

e outro a correr atrás dele

e outro e outro...

O tempo a todos impele,

tal o vento

levando, em doida correria,

revoadas de folhas outonais,

folhas de calendários sempre iguais,

uma a uma arrancadas,

perdidas nas estradas...

Nunca mais... Nunca mais...

Saúl Dias

In Essência

COTIDIANO

Murchou a flor aberta ao sol do tempo.
Assim tinha de ser, neste renovo
Cotidiano,
Outro ano,
Outra flor,
Outro perfume.
O gume
Do cansaço
Vai ceifando,
E o braço
Doutro sonho
Semeando.
É essa a eternidade:
A permanente rendição da vida.
Outro ano,
Outra flor,
Outro perfume,
E o lume
De não sei que ilusão a arder no cume
De não sei que expressão nunca atingida. 

Miguel Torga
In "Orfeu Rebelde" 

SEM RETORNO

Nada se repete na travessia.

Longa despedida sem retorno.

Marcos de nunca mais

balizam o contínuo transformar-se.

Vivos desenhos de sombra

sublinham o passante

e se desvanecem

ao anoitecer.

Helena Kolody, 

in "Viagem no Espelho"

EM NOME

Em nome da tua ausência

Construí com loucura uma grande casa branca

E ao longo das paredes te chorei.

Sophia de Mello Breyner Andresen

(1919-2004)

FESTA NOTURNA

O sol

vestiu o entardecer

com rendas douradas,

violetas e azuis...

Para a festa da noite,

a lua cheia

transformou-se

em prateada medalha

e enfeitou

o peito redondo do infinito...

Adélia Maria Woellner

OUVI DIZER

Existe um lugar

- um passarinho me contou -

onde os seres habitam

impunemente felizes

suas tocas, suas casas.

Seria em que floresta,

em que memória encantada

em qual inaudito planeta,

ou esfera mais abençoada ?

-Em que lugar,

diz-me pássaro escuso,

preciso saber,

para que eu junte no bico

minhas imprescindíveis ervas,

minhas malas

e, como tu,

eu me adeque aos ventos,

e bata definitivamente as asas.

Fernando Campanella

AMO A MANSIDÃO

A mansidão eu amo e sempre que entro

pelos ermos umbrais da escuridão

abro os olhos para enchê-los

da doçura dessa paz.

A mansidão eu amo sobre todas

as coisas deste mundo.

Na quietude das coisas eu descubro

um canto enorme e mudo.

E quando elevo os olhos para o céu

no estremecer das nuvens eu encontro,

na ave que cruza o espaço e até no vento

a doçura que flui da mansidão.

Pablo Neruda,

 in "Cadernos de Temuco"