tag:blogger.com,1999:blog-31770052273434048652024-03-14T03:25:12.280-03:00Poemas & Ciaamaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.comBlogger983125tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-49666748710765532372017-04-15T17:29:00.002-03:002017-04-15T17:29:46.739-03:00FELICIDADE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-0jsYkXeb2QU/WPKCnCMp2wI/AAAAAAAAqP0/W35W_jQH-bkDhwH2NEtelLAWyn0kDL3yQCLcB/s1600/17904529_1506511622701196_5728081301851693893_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="190" src="https://1.bp.blogspot.com/-0jsYkXeb2QU/WPKCnCMp2wI/AAAAAAAAqP0/W35W_jQH-bkDhwH2NEtelLAWyn0kDL3yQCLcB/s320/17904529_1506511622701196_5728081301851693893_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>A doce tarde morre. E tão mansa</b><br />
<b>Ela esmorece,</b><br />
<b>Tão lentamente no céu de prece,</b><br />
<b>Que assim parece, toda repouso,</b><br />
<b>Como um suspiro de extinto gozo</b><br />
<b>De uma profunda, longa esperança</b><br />
<b>Que, enfim cumprida, morre, descansa...</b><br />
<b><br /></b>
<b>E enquanto a mansa tarde agoniza,</b><br />
<b>Por entre a névoa fria do mar</b><br />
<b>Toda a minh'alma foge na brisa:</b><br />
<b>Tenho vontade de me matar!</b><br />
<b><br /></b>
<b>Oh, ter vontade de se matar...</b><br />
<b>Bem sei é cousa que não se diz.</b><br />
<b>Que mais a vida me pode dar?</b><br />
<b>Sou tão feliz!</b><br />
<b><br /></b>
<b>- Vem, noite mansa...</b><br />
<b><br /></b>
<b>Manuel Bandeira</b><br />
<b>In Estrela da Vida Inteira</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<br />amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-11329395749747710702017-04-14T13:43:00.003-03:002017-04-14T13:43:44.182-03:00EXCERTO LITERÁRIO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-cEKlSmu7-ac/WPD8EVaOSpI/AAAAAAAAqN8/v6EmluN-DDICcLOpKTbkwNrOWSg_5ut5gCLcB/s1600/17903444_1504934536192238_7951980936261167382_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-cEKlSmu7-ac/WPD8EVaOSpI/AAAAAAAAqN8/v6EmluN-DDICcLOpKTbkwNrOWSg_5ut5gCLcB/s320/17903444_1504934536192238_7951980936261167382_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<b><br /></b>
<b>Não. Seu drama não era o drama do peso,</b><br />
<b>mas da leveza. O que se abatera sobre</b><br />
<b>ela não era um fardo,</b><br />
<b>mas a insustentável leveza do ser.</b><br />
<b><br /></b>
<b>Milan Kundera,</b><br />
<b>in A Insustentável Leveza do Ser</b>amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-83599683740691896952017-04-14T13:23:00.001-03:002017-04-14T13:23:45.671-03:00EXCERTO LITERÁRIO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-YzIEWWSiMAU/WPD3QInw3-I/AAAAAAAAqN0/ScKAisudLLEsa0iHDuQ9d1hKJvBWJxmVgCLcB/s1600/17951977_1504905626195129_203781832577430677_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="226" src="https://1.bp.blogspot.com/-YzIEWWSiMAU/WPD3QInw3-I/AAAAAAAAqN0/ScKAisudLLEsa0iHDuQ9d1hKJvBWJxmVgCLcB/s320/17951977_1504905626195129_203781832577430677_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<b><br /></b>
<b>"Havia sobre todas as coisas uma paz</b><br />
<b> tão grande que chegava a ser triste".</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>- Érico Verissímo,</b><br />
<b>in O resto é silêncio</b><br />
<div>
<br /></div>
amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-9288154784168440002017-03-19T19:39:00.003-03:002017-03-19T19:39:25.806-03:00EXCERTO LITERÁRIO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-ydcRHW9Avv0/WM8IfL3qp8I/AAAAAAAAp5E/ueR--H-bl-ksTuZHa8qqPwhqcQ-3Pb5XQCLcB/s1600/pedacoit5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://4.bp.blogspot.com/-ydcRHW9Avv0/WM8IfL3qp8I/AAAAAAAAp5E/ueR--H-bl-ksTuZHa8qqPwhqcQ-3Pb5XQCLcB/s320/pedacoit5.jpg" width="236" /></a></div>
<br />
<br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b> É natural cometer erros,</b><br />
<b> partir sem os ter compreendido é que torna</b><br />
<b> inútil o sentido de uma vida.</b><br />
<b> As coisas que nos acontecem nunca são definitivas,</b><br />
<b> gratuitas, cada encontro, cada pequeno </b><br />
<b> acontecimento tem um significado,</b><br />
<b> a compreensão de nós mesmos</b><br />
<b> nasce da disponibilidade para os aceitar,</b><br />
<b> da capacidade de mudar de direcção </b><br />
<b> a qualquer momento, de deixar a pele antiga,</b><br />
<b> como as lagartixas na mudança de estação.</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b> Susanna Tamaro </b><br />
<b> em Vai onde te leva o coração</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<br />amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-78207680071942888972017-03-02T10:42:00.001-03:002017-03-02T10:42:12.892-03:00EXCERTO LITERÁRIO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-jsj9UNgV_T4/WLghBDKNXHI/AAAAAAAAppQ/twQWVJPdKuIDOllnO9NffJoIV3XGVUcIgCLcB/s1600/mar-azul.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://3.bp.blogspot.com/-jsj9UNgV_T4/WLghBDKNXHI/AAAAAAAAppQ/twQWVJPdKuIDOllnO9NffJoIV3XGVUcIgCLcB/s320/mar-azul.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<b>“Nada é eterno nem adquirido, tudo é fugaz</b><br />
<b> e passageiro. A ilusão - seja a de felicidade</b><br />
<b> ou a de tristeza - é acreditar num horizonte</b><br />
<b> fechado, ao alcance da vista, que ignora ou</b><br />
<b> finge ignorar os horizontes sucessivos que</b><br />
<b> estão para além do imediato.”</b><br />
<b><br /></b>
<b>Miguel Sousa Tavares,</b><br />
<b>In Não Te Deixarei Morrer, David Crockett</b>amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-86341667031201302892017-02-28T18:23:00.004-03:002017-02-28T18:23:51.928-03:00CITAÇÃO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-sTBiHylrvCE/WLXqQpUoc1I/AAAAAAAApnk/2eLJTRfSG40g5JbVR5911WgJgrZYhIrHACLcB/s1600/10525669_911877562178234_5101231594346711217_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="https://3.bp.blogspot.com/-sTBiHylrvCE/WLXqQpUoc1I/AAAAAAAApnk/2eLJTRfSG40g5JbVR5911WgJgrZYhIrHACLcB/s320/10525669_911877562178234_5101231594346711217_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<b><br /></b>
<b>Adoro caminhar em silencio pelas sombras.</b><br />
<b>Sou um bicho da noite,do crepúsculo, </b><br />
<b>uma caçadora noturna. O barulho me fere a alma; </b><br />
<b>busco a quietude, o contato comigo mesma</b><br />
<b>e com a natureza. </b><br />
<b><br /></b>
<b>Léa Waider</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<br />amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-85882820146863252842017-02-21T11:11:00.001-03:002017-02-21T11:11:36.268-03:00CITAÇÃO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-rUt_YDPaOlI/WKxKVjJtjRI/AAAAAAAApf0/4WgtpGUPqyUxLmQopIDIwSFMBGUxxjyUACLcB/s1600/16832220_1223535957714965_5519065126840929924_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://1.bp.blogspot.com/-rUt_YDPaOlI/WKxKVjJtjRI/AAAAAAAApf0/4WgtpGUPqyUxLmQopIDIwSFMBGUxxjyUACLcB/s320/16832220_1223535957714965_5519065126840929924_n.jpg" width="320" /></a></div>
<b><br /></b>
<b>Fotografia Jussara Maria Saade Teixeira</b><b><br /></b><br />
<b>"A terra sorri nas flores."</b><br />
<b><br /></b>
<br />
<b>E. E. Cummings</b><br />
<div>
<br /></div>
amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-69908618374406044092017-02-20T17:52:00.003-03:002017-02-20T17:52:42.028-03:00EXCERTO LITERÁRIO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-od8J5rK7PAQ/WKtW15bk-LI/AAAAAAAApeg/u-Qg8rx1xgUNBhCrZTX0FMKbBkX4XiG_ACLcB/s1600/3fc95dd5473187ee4e8e2fd3c94cee84.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://1.bp.blogspot.com/-od8J5rK7PAQ/WKtW15bk-LI/AAAAAAAApeg/u-Qg8rx1xgUNBhCrZTX0FMKbBkX4XiG_ACLcB/s320/3fc95dd5473187ee4e8e2fd3c94cee84.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b><br /></b>
<b>Arte fotográfica:</b><br />
<b>Josh Adamski</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>Penso muitas vezes no dia em que vislumbrei o mar</b><br />
<b>pela primeira vez. </b><br />
<b>O mar é grande, o mar é imenso, o meu olhar </b><br />
<b>vagueava pela praia fora e esperava ser libertado:</b><br />
<b>mas lá ao fundo, porém, estava o horizonte. </b><br />
<b>Por que razão tenho eu um horizonte?</b><br />
<b><br /></b>
<b>Da vida, eu esperei o infinito.</b><br />
<b><br /></b>
<b>Thomas Mann</b><br />
<b>in Desilusão </b><br />
<b><br /></b>
<div>
<br /></div>
amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-45832453116830339782017-02-20T17:31:00.000-03:002017-02-20T17:31:08.785-03:00EXCERTO LITERÁRIO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-up1oO3_Ue2g/WKtR2qQWkmI/AAAAAAAApeQ/SzgcBI5muww65rrj5A9uOPU8YSWHGK-aACLcB/s1600/b62bd1399aac019b6aa230d4b519b340.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-up1oO3_Ue2g/WKtR2qQWkmI/AAAAAAAApeQ/SzgcBI5muww65rrj5A9uOPU8YSWHGK-aACLcB/s320/b62bd1399aac019b6aa230d4b519b340.jpg" width="232" /></a></div>
<b><br /></b>
<b>Arte Morteza Katouzian</b><br />
<b><br /></b>
<b>“Mas afinal, o que se leva da vida, senão os remorsos?</b><br />
<b> Remorsos do que poderia ter sido e não foi, e do que</b><br />
<b> se perdeu depois de ter sido. Remorsos do que devia </b><br />
<b> ter sido dito e feito, e não o foi a tempo, ou do que</b><br />
<b> foi demasiadamente dito e feito. Remorsos destes </b><br />
<b> eternos desencontros, desta sensação de que nada</b><br />
<b> existe no seu tempo certo, de chegar sempre tarde</b><br />
<b> ou partir cedo demais.”</b><br />
<br />
<b> Miguel Sousa Tavares, </b><br />
<b>Não Te Deixarei Morrer, David Crockett</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<br />
<br />amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-21141890767091835672017-02-19T17:59:00.003-03:002017-02-19T17:59:32.669-03:00CITAÇÃO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-j_uP7oUK3Aw/WKoHBWptGrI/AAAAAAAApdk/IWwu6k8QJC0ej1KJslSR-lBtS9fBBAkbwCLcB/s1600/1b8715f0b7003912bc1489fd2ea2da5b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="228" src="https://4.bp.blogspot.com/-j_uP7oUK3Aw/WKoHBWptGrI/AAAAAAAApdk/IWwu6k8QJC0ej1KJslSR-lBtS9fBBAkbwCLcB/s320/1b8715f0b7003912bc1489fd2ea2da5b.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<b>Arte Claudia Tremblay</b><br />
<b><br /></b>
<b>" A única eternidade que nos é certa: </b><br />
<b>continuarmo-nos em nossos filhos...</b><br />
<b>como flor que morre na imortalidade </b><br />
<b>da semente."</b><br />
<b><br /></b>
<b>Mia Couto </b><br />
<b>in " Na berma de nenhuma estrada "</b><br />
<b><br /></b>
<br />amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-17198079447562302742017-02-19T17:52:00.000-03:002017-02-19T17:52:01.667-03:00CITAÇÃO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-Tdeak-6U5aY/WKoFRI-j2cI/AAAAAAAApdg/zSM09kEwa8cJ_IeC2jjLRw6UprCCQCFFQCLcB/s1600/6e58cb1e34f94ff7b9db204206769cc0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-Tdeak-6U5aY/WKoFRI-j2cI/AAAAAAAApdg/zSM09kEwa8cJ_IeC2jjLRw6UprCCQCFFQCLcB/s320/6e58cb1e34f94ff7b9db204206769cc0.jpg" width="251" /></a></div>
<br />
<b><br /></b>
<b>Ar</b><b>te Claudia Tremblay</b><br />
<b><br /></b>
<b>"Afinal, a vida se confirma à força de rasgão:</b><br />
<b> ela dilacera logo no ato de nascer,</b><br />
<b> separando mais que a própria morte."</b><br />
<b><br /></b>
<b>Mia Couto in</b><br />
<b> " Na berma de nenhuma estrada "</b><br />
<b><br /></b>
<br />amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-31094697117371324532017-02-17T19:10:00.003-03:002017-02-17T19:10:43.316-03:00CITAÇÃO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-Lpun-FEwaVU/WKd0yJpu96I/AAAAAAAApac/iXLLjpfH46IT_GjAqk2_KtdixwhpkC_vQCLcB/s1600/8be7854faaeff2e3dccc0072ea75d875.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://4.bp.blogspot.com/-Lpun-FEwaVU/WKd0yJpu96I/AAAAAAAApac/iXLLjpfH46IT_GjAqk2_KtdixwhpkC_vQCLcB/s320/8be7854faaeff2e3dccc0072ea75d875.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<b>" Saudades de um tempo em que</b><br />
<b> o mundo era dócil."</b><br />
<b><br /></b>
<b>Mia Couto in </b><br />
<b>" Contos do Nascer da Terra" </b><br />
<br />amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-21865087753464398792017-02-14T13:47:00.000-03:002017-02-14T13:47:13.128-03:00CITAÇÃO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-FRTEDkH7UPI/WKM0S7KYVJI/AAAAAAAApYg/ddXzaXDf_XQtkrUjyoPRSrWK2H_nGgBUQCLcB/s1600/f4fedfba7ee5bb01aa122ddc0d76c389.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-FRTEDkH7UPI/WKM0S7KYVJI/AAAAAAAApYg/ddXzaXDf_XQtkrUjyoPRSrWK2H_nGgBUQCLcB/s320/f4fedfba7ee5bb01aa122ddc0d76c389.jpg" width="256" /></a></div>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>Arte Ariana Richards</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>Viver é a arte de persistir com delicadeza.</b><br />
<b><br /></b>
<b>Fabrício Carpinejar</b><br />
<br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<br />amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-58198366210589346242017-02-13T14:14:00.003-03:002017-02-13T14:14:25.108-03:00CITAÇÃO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-OIBE12WVWaQ/WKHpT9WqCzI/AAAAAAAApYQ/WqpfEB6PQ8wc9xEaPqgHZukpeTuXz-qLgCLcB/s1600/10290661_317239835091569_3239730378882122038_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="223" src="https://2.bp.blogspot.com/-OIBE12WVWaQ/WKHpT9WqCzI/AAAAAAAApYQ/WqpfEB6PQ8wc9xEaPqgHZukpeTuXz-qLgCLcB/s320/10290661_317239835091569_3239730378882122038_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<b>Não tinha certezas.</b><br />
<b>A vida ensinara-o : não confies.</b><br />
<b>Prevenia-se sempre com uma dúvida.</b><br />
<b>Entre o pavor de um desengano e a</b><br />
<b>necessidade de acreditar</b><br />
<b>– interpunha a dúvida.</b><br />
<b><br /></b>
<b>Era essa, talvez, a raiz da sua solidão.</b><br />
<b><br /></b>
<b>Fernando Namora </b><br />
<b>em Cidade Solitária</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<br />amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-25451044807619579002017-02-09T09:15:00.003-03:002017-02-09T09:15:43.261-03:00CITAÇÃO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-7n0QORAQjPE/WJxdRWvNCTI/AAAAAAAApXA/rKLsKVeHabQ6ARHB06A0LG0whacnkq9qwCLcB/s1600/3d3efb28289157047bb3eb6e2ecefefd.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-7n0QORAQjPE/WJxdRWvNCTI/AAAAAAAApXA/rKLsKVeHabQ6ARHB06A0LG0whacnkq9qwCLcB/s320/3d3efb28289157047bb3eb6e2ecefefd.jpg" width="246" /></a></div>
<br />
<b><br /></b>
<b> Os olhos são os intérpretes do coração,</b><br />
<b> mas só os interessados entendem essa</b><br />
<b> linguagem.</b><br />
<b><br /></b>
<b> B</b><b>laise Pascal</b><br />
<b><br /></b>
<b>Arte Christina Papagianni</b><br />
<b><br /></b>
<br />amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-55547834563788535062017-02-09T08:38:00.003-03:002017-02-09T08:38:43.568-03:00CITAÇÃO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-PklfpcK2RRA/WJxUnWGG7DI/AAAAAAAApWo/gtEJVqGq4CAbcbniYGVYOc16F13EZfzgwCLcB/s1600/fc25b3f775c6aadc56bc789b9b8b6a08.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="309" src="https://4.bp.blogspot.com/-PklfpcK2RRA/WJxUnWGG7DI/AAAAAAAApWo/gtEJVqGq4CAbcbniYGVYOc16F13EZfzgwCLcB/s320/fc25b3f775c6aadc56bc789b9b8b6a08.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<b>A vida é um caminho de sombras e luzes.</b><br />
<b>O importante é que se saiba vitalizar </b><br />
<b>as sombras e aproveitar as luzes.</b><br />
<b><br /></b>
<b> Henri Bergson</b>amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-52779151907877538902017-02-08T15:41:00.003-03:002017-02-08T15:41:48.569-03:00CITAÇÃO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-OiXojmJBQzg/WJtmJPaG7jI/AAAAAAAApWU/HR0ho0-NPTQybMCefHEqg5OmRq7UFsLEgCLcB/s1600/ee011c4ea8812038bc967652c61520ab.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://3.bp.blogspot.com/-OiXojmJBQzg/WJtmJPaG7jI/AAAAAAAApWU/HR0ho0-NPTQybMCefHEqg5OmRq7UFsLEgCLcB/s320/ee011c4ea8812038bc967652c61520ab.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b><br /></b>
<b> O género humano é mais ou menos isto:</b><br />
<b> um imenso viveiro de ostras,</b><br />
<b> onde umas dão pérolas e outras</b><br />
<b> poderiam tê-las dado.</b><br />
<b><br /></b>
<b></b><br />
<b>António Alçada Baptista</b>amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-69099469778257401562017-02-07T12:12:00.002-03:002017-02-07T12:12:24.700-03:00EXCERTO LITERÁRIO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-JDKzdR__Qnk/WJnjuIS0Y7I/AAAAAAAApV4/HhO7AbZWHEsuEedgpbjD2JXP_5SJOchdwCLcB/s1600/d920d4f4fd58347fbc730084063d0db0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-JDKzdR__Qnk/WJnjuIS0Y7I/AAAAAAAApV4/HhO7AbZWHEsuEedgpbjD2JXP_5SJOchdwCLcB/s320/d920d4f4fd58347fbc730084063d0db0.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<b>«Deus não exige de nós nenhum culto;</b><br />
<b> prestamos a nossa homenagem a Deus,</b><br />
<b> entramos em contacto pleno com o Universo,</b><br />
<b> quando desenvolvemos a nossa Inteligência</b><br />
<b> e o nosso Amor: um laboratório, </b><br />
<b> uma biblioteca são templos de Deus;</b><br />
<b> uma escola é um templo de Deus; uma</b><br />
<b> oficina é um templo de Deus; um homem é </b><br />
<b> um templo de Deus, e o mais belo de todos.</b><br />
<b> Todos podemos ser sacerdotes, porque todos</b><br />
<b> temos capacidades de Inteligência e de Amor;</b><br />
<b> e praticamos o mais elevado dos cultos a </b><br />
<b> Deus quando propagamos a cultura, o que </b><br />
<b> significa o derrubamento de todas as </b><br />
<b> barreiras que se opõem ao Espírito.»</b><br />
<b><br /></b>
<b> Agostinho da Silva </b><br />
<b>in, Textos e Ensaios Filosóficos I </b><br />
<b><br /></b>
<br />amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-5123784447910209862017-01-31T15:11:00.004-03:002017-01-31T15:11:59.555-03:00EXCERTO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-nnUT0vU-XvI/WJDTTE_8IDI/AAAAAAAAo2I/zGnJ8zlyyS8XU04Z_B5K338kSBsZaRvAgCLcB/s1600/13226756_502417279957759_8675296936952673491_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-nnUT0vU-XvI/WJDTTE_8IDI/AAAAAAAAo2I/zGnJ8zlyyS8XU04Z_B5K338kSBsZaRvAgCLcB/s320/13226756_502417279957759_8675296936952673491_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b><br /></b>
<b>[...]</b><br />
<b>Descalço venho dos confins da infância, </b><br />
<b>E a minha infância ainda não morreu…</b><br />
<b><br /></b>
<b>Pedro Homem de Mello</b><br />
<b><br /></b>
<b>Fotografia Lilia Alvarado</b><br />
<br />amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-16840899034757309892017-01-31T09:00:00.001-03:002017-01-31T09:00:23.925-03:00EXCERTO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-YnlyV6YdazQ/WJB8LVgu-4I/AAAAAAAAo10/axnNG40v2UwEqggdiF84i9rJYixWjbs8gCLcB/s1600/94f9db867b702dee1858abbd499c50c2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-YnlyV6YdazQ/WJB8LVgu-4I/AAAAAAAAo10/axnNG40v2UwEqggdiF84i9rJYixWjbs8gCLcB/s320/94f9db867b702dee1858abbd499c50c2.jpg" width="213" /></a></div>
<br />
<br />
<b>"A coisa mais difícil e mais bonita</b><br />
<b> de partilhar entre duas pessoas é o silêncio.”</b><br />
<b><br /></b>
<b> Miguel Sousa Tavares,</b><br />
<b>de 'No teu deserto'</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<br />amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-67614743254701359702017-01-28T09:45:00.003-03:002017-01-28T09:45:40.878-03:00EXCERTO LITERÁRIO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-JaTMQKmv2Ng/WIySUNWx2CI/AAAAAAAAo1Q/UCN6jOejzSUu42r6JEgPwaZdux-17jEuwCLcB/s1600/ec6c6ef20bddca7d78e9e33ea969e7e3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://3.bp.blogspot.com/-JaTMQKmv2Ng/WIySUNWx2CI/AAAAAAAAo1Q/UCN6jOejzSUu42r6JEgPwaZdux-17jEuwCLcB/s1600/ec6c6ef20bddca7d78e9e33ea969e7e3.jpg" /></a></div>
<br />
<b><br /></b>
<b>Hoje acordei com a dor das árvores;</b><br />
<b>estou de pé e o meu tronco sustém</b><br />
<b>o vazio e a solidão dos ramos</b><br />
<b>côncavos de espera,</b><br />
<b>impacientes de ternura.</b><br />
<b>Quero o bracejar dos pássaros,</b><br />
<b>ser refúgio dos ventos que me procuram,</b><br />
<b>tornar-me na folhagem que te abriga,</b><br />
<b>ser o ninho na tua noite, aberto</b><br />
<b>com a inquietação e a serenidade</b><br />
<b>dos rumores das aves mais tardias.</b><br />
<b>Não, desta vez não vou com os ventos...</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>Lília Tavares</b><br />
<b>in, Parto com os ventos</b>amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-46722662302787406432017-01-25T15:50:00.003-03:002017-01-25T15:50:35.502-03:00 DO AZUL, NUM SONETO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-rg7-VwP6VhY/WIjzWRhgoLI/AAAAAAAAoiE/h3Rg9GIiwdUuJRMMahYylxi1YMYeRffLQCLcB/s1600/16299449_1419330891419270_3655582215208949158_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://1.bp.blogspot.com/-rg7-VwP6VhY/WIjzWRhgoLI/AAAAAAAAoiE/h3Rg9GIiwdUuJRMMahYylxi1YMYeRffLQCLcB/s320/16299449_1419330891419270_3655582215208949158_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<b>Verificar o azul nem sempre é puro.</b><br />
<b>Melhor será revê-lo entre as ramadas</b><br />
<b>e os altos frutos de um pomar escuro</b><br />
<b>- azul de tênues bocas desoladas.</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>Melhor será sonhá-lo em madrugadas,</b><br />
<b>fresco, inconstante azul sempre imaturo,</b><br />
<b>azul de claridades sufocadas</b><br />
<b>latejando nas pedras – nascituro.</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>Não este azul, mas outro e dolorido,</b><br />
<b>evanescente azul que na orvalhada</b><br />
<b>ficou, pétala ingênua, torturada.</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>Recupero-o, sem ter, e ei-lo perdido,</b><br />
<b>azul de voz, de sombra envenenada,</b><br />
<b>que em nós se esvai sem nunca ter vivido. </b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>Alphonsus de Guimaraens Filho </b><br />
<b>In: Antologia Poética</b><br />
<div>
<br /></div>
amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-9046483939411077102017-01-22T10:33:00.001-03:002017-01-22T10:33:21.052-03:00SÓ NÓS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-ESZ0PAFPpHc/WIS0gcfXaII/AAAAAAAAogw/BIC1LPF8t1EXkC9rR3XCWAqArCeJEbjKwCLcB/s1600/ce33308f558c47b3f1c0adcfac4c803d.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-ESZ0PAFPpHc/WIS0gcfXaII/AAAAAAAAogw/BIC1LPF8t1EXkC9rR3XCWAqArCeJEbjKwCLcB/s320/ce33308f558c47b3f1c0adcfac4c803d.jpg" width="223" /></a></div>
<br />
<br />
<b>"Quantas vezes tentaram adivinhar</b><br />
<b> o que sentíamos,e erraram.</b><br />
<b>Julgaram nossas ações, e erraram.</b><br />
<b>Tiveram certezas sobre nossos</b><br />
<b> propósitos, erraram.</b><br />
<b>O que somos de verdade e queremos</b><br />
<b> de fato,só nós sabemos."</b><br />
<b><br /></b>
<b>Só nós.</b><br />
<b><br /></b>
<b>- Sós-</b><br />
<b><br /></b>
<b>Martha Medeiros</b><br />
<div>
<br /></div>
amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-4610600900700044702017-01-18T12:18:00.002-03:002017-01-18T12:18:36.771-03:00EXCERTO LITERÁRIO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-jlUmhhi9adA/WH-HKa2kbQI/AAAAAAAAodI/PambmjQHgx42qykQIwgnua8OxoTDfoxhwCLcB/s1600/10850209_763784090376265_2505837431639017217_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://3.bp.blogspot.com/-jlUmhhi9adA/WH-HKa2kbQI/AAAAAAAAodI/PambmjQHgx42qykQIwgnua8OxoTDfoxhwCLcB/s320/10850209_763784090376265_2505837431639017217_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<b><br /></b>
<b>(...) Meu Deus, a pouco e pouco vamo-nos</b><br />
<b> tornando sotãos onde o passado amarelece,</b><br />
<b> a pouco e pouco os sotãos invadem a casa</b><br />
<b> que somos, principiamos a mover-nos entre</b><br />
<b> sombras truncadas de gente, emoções,</b><br />
<b> memórias. Lentamente tiram-nos tudo, o</b><br />
<b> presente afunila-se, o futuro uma parede.</b><br />
<b> E nós, apesar de adultos, tão crianças,</b><br />
<b> assustados, perdidos, juntando pedaços</b><br />
<b> dispersos para nos reconstruirmos de</b><br />
<b> novo, continuarmos. Na direcção de quê?</b><br />
<b> Para onde? Quem nos espera ainda? (...)</b><br />
<b><br /></b>
<b>António Lobo Antunes,</b><br />
<b> in Livro de Crónicas</b><br />
<br />amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3177005227343404865.post-67500325090026165472017-01-08T08:51:00.000-03:002017-01-08T08:51:02.815-03:00EXCERTO LITERÁRIO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-dpMUSNBikis/WHInZA49N6I/AAAAAAAAoQA/pJaoH55ddEwxdql-eTpWHe4pTt45xMR1wCLcB/s1600/48995cef3f35fe81c34fdabbc9a4d05a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-dpMUSNBikis/WHInZA49N6I/AAAAAAAAoQA/pJaoH55ddEwxdql-eTpWHe4pTt45xMR1wCLcB/s320/48995cef3f35fe81c34fdabbc9a4d05a.jpg" width="213" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<b>“Dai-me a paz dos estábulos, pedi a Deus,</b><br />
<b> das coisas realizadas, das colheitas recolhidas.</b><br />
<b> Deixai-me ser por ter terminado de me realizar.</b><br />
<b> Estou cansado das lutas do meu coração.</b><br />
<b> Estou velho demais para recomeçar todos os meus</b><br />
<b> ramos. Fui perdendo um a um os amigos e os inimigos.</b><br />
<b> E a luz do meu caminho é hoje triste e fraca.</b><br />
<b> Me afastei, voltei, olhei: fui encontrando os</b><br />
<b> homens em volta do Bezerro de Ouro não</b><br />
<b>interessados, porém estúpidos. E as crianças</b><br />
<b> que nascem hoje, me parecem mais</b><br />
<b> estrangeiras do que os bárbaros sem religião.</b><br />
<b> Levo comigo o peso dos tesouros inúteis </b><br />
<b>como uma música que nunca ninguém compreenderá.”</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>Antoine de Saint-Exupéry, </b><br />
<b>in Cidadela</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<br />amaliagrande@gmail.comhttp://www.blogger.com/profile/12902681971080811847noreply@blogger.com0